Un an

Aujourd'hui, cela fait une année que ma mère est partie pour son grand voyage. Elle est partie seule dans la nuit, sans sans doute avoir la force ou la volonté de nous attendre, nous qui ne sommes arrivés que quelques heures plus tard. Il faisait le même temps qu'aujourd'hui ; un soleil d'automne faisant flamber le rouge ocre du paysage. Un air vif qui réveille la conscience. Je me souviens avoir vécu ces heures dans un état second. Elle était là veillant sur chacun de mes pas.

La mort de ceux qui nous ont conçus et offert la vie crée comme une brèche par où peuvent s'engouffrer tant les plus sombres tristesses, que la vie-même. Ainsi, un an plus tard j'écris ces lignes au cœur de la verdure aveyronnaise, planté dans le terreau d'une nouvelle vie.

Nos morts ne veulent ni nos larmes, ni nos chagrins. Ils veulent notre joie et nos rires. Libérés de leur enveloppe de chair, ils deviennent amour inconditionnel. J’essaierai donc aujourd'hui de ne bloquer aucun rire, de dissiper les volutes du doute, et par ma joie je lui exprimerai ma reconnaissance. 

Nos morts deviennent étoiles. Elle y brille plus que toute autre.